一枝海棠斜入镜头，粉紫的，

把春天掰成碎瓣，撒在红底座上。

孔子不语，手叠着手，

公元前551年的锈，卡在青铜褶皱里。

那些字是金的：生年，卒年，

如两枚钉死的钮，锁住袍的飘动。

而花苞仍在炸开，一朵接一朵，

替沉默的唇，吐出潮润的嗫嚅。

教学楼在背景里泛黄，窗户睁着眼，

看圣人如何被枝条挠痒。

天空太淡了，淡成一层釉，

敷住雕像的额，与花瓣的颤。

也许所有绽放都是对坚硬的冒犯——

石碑刻下年月，海棠递上倏忽的甜。

春风翻动叶子，沙沙，沙沙，

仿佛有人在低诵，又像在撕掉昨天。

我们站着，拍照，然后走远，

红底座慢慢渗进泥土。只有那枝海棠，

每年四月，准时把粉色的火，

举过圣人的肩。

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