有一种逃离叫高考，有一种回望叫故乡
2026-5-30 11:08
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浮土如粉，如沙，
在湖西平原的秋天。
我踏着它离开，
在海边，吹了几十年湿润的风，
却走不出那场干旱。
老砖井只剩下泥汤，
东鱼河坦露着胸膛。
父亲把空铁桶摔在地上，
声音比裂开的土地还响。
黎明，
自行车穿过火燎的棒子地，
在浮土路上挣扎、沉陷。
母亲的手绢包着温热，
父亲把咒骂和鸡蛋一起塞来，
我转身，泪就落了下来。
我们重重摔进浮土，
像两棵被旱倒的庄稼。
大哥诅咒着天气，
而我，在念想十七年的井水。
大地啊，
我吃了你十七年的粮食，
喝了十七年的甘澧，
在我辞别的一刻，
你为何忽然变得这样吝啬？
唯有浮土，
装满了我的行囊；
而故乡，
从此背在我的肩上。
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